Глава 1: Преступление
Париж встретил понедельник дождём и сиренами полицейских машин.
Софи Моро сидела в пробке на Бульваре Сен-Мишель, барабаня пальцами по рулю своего видавшего виды Peugeot. Радио бубнило что-то о транспортном коллапсе, но она его не слушала. Мысли были заняты делом об ограблении ювелирного магазина на Вандомской площади — три недели работы, и они всё ещё топтались на месте. Начальство давило, пресса требовала результатов, а улики вели в никуда.
Софи было 32 и она была самым молодым комиссаром в управлении. Такой успех был результатом бешеной работоспособности и таланта докапываться до самой сути во всем, что она делала. Одета она была в обтягивающие джинсы с туфлями-брогами и белую рубашку, расстегнутую до середины груди. Софи успевала заниматься спортом и поддерживать себя в спортивной форме. Она была очень красива, с длинными темными волосами и цепким, дерзким взглядом. Ее плотная округлая попка всегда была центром внимания не только коллег и мужчин, но и женщин.
Телефон зазвонил как раз в тот момент, когда она допивала третий за утро кофе из бумажного стаканчика.
— Моро слушает.
— Комиссар, у нас новое дело. — Голос дежурного был напряжённым. — Кража со взломом. Улица Турнон, дом 17. Жертва настаивает на вашем присутствии лично.
Софи приподняла бровь.
— Жертва меня знает?
— Не совсем. Но это Антуан Дюпре. Писатель. Вы наверняка о нём слышали.
Софи действительно слышала. Дюпре был одним из самых коммерчески успешных авторов Франции последних лет — его психологические триллеры расходились миллионными тиражами, критики называли его "мастером саспенса", а литературные салоны Парижа наперебой приглашали на светские рауты. Софи даже читала одну из его книг пару лет назад — что-то про серийного убийцу и детектива с тёмным прошлым. Неплохо написано, признала она тогда, хотя предпочитала классику.
— Что украли? — спросила она, уже разворачивая машину.
— Рукопись. Его новый роман, кажется.
— Только рукопись?
— Насколько я понял — да.
Софи нахмурилась. Странно. Обычные грабители идут за деньгами, украшениями, техникой. Рукопись романа — слишком специфичная цель.
— Еду, — бросила она и нажала на газ.
Она сделал еще глоток кофе. Сонливость пропала, хотя эту ночь она почти не спала. В пол первого ночи заявился Жюль. Как сейчас говорят друг для секса. Они давно встречались, но не были ни парой, ни мужем и женой. Он по работе много мотался по стране и когда бывал в Париже, иногда ночь проводил у нее.
Они выпили вина, болтали. И конечно много занимались сексом. Жюль был симпатичным, довольно спортивным, с красивым, правильной формы членом. Он умел ее доводить до оргазма и в эту ночь она много кончала. Особенно запомнился третий, последний раз. Они уже почти засыпали, когда он снова поцеловал ее горячо в губы. Это сразу проснуло ее и она мгновенно намокла. Наверное, потому, что это было неожиданно, она думала они все, засыпают. Его рука ловко проскользнула вдоль тела и указательный палец раздвинул губки ее киски. Она была мокрая и он нежно стал мастурбировать ее мокрую вагину и через минуту палец уже был внутри. Она кончила мелкой дрожью и стала еще мокрее.
Он почувствовал это, и добавил средний палец активно двигаясь в ней. При этом он продолжал истязать ее язык своим языком, то опускаясь к набухшим соскам и лаская их, то возвращаясь к губам, по дороге нежно целуя шею в самых эрогенных местах. Жюль ловко вытащил средний палец из ее вагины, продолжая при этом двигаться активно указательным пальцем в ней, а средним, мокрым от ее выделений пальцем стал нежно массировать колечко ее ануса. И через мгновение, зажав указательный палец внутри к верхней стенке влагалища, средний палец проскользнул в попку и оба пальца стали метрично двигаться в унисон. Тут то она и кончила снова длинной волной, извиваясь и пытаясь схватить руками его жесткий член. Но он не дался, а быстро перегруппировался, смазал член слюной и вошел в ее попку быстро, но нежно.
Он двигался в ней по нарастающей, просто положив ладонь на клитор. Через 5 минут они оба кончили. Горячая сперма выстрелила прямо в нее, растекаясь и сливаясь с длинным стоном и полным бессилием, после этого невероятного, третьего, мать его, раза за ночь. Они уснули только под утро. Она была довольна и немного пьяна.
Улица Турнон располагалась в самом сердце Сен-Жермен-де-Пре, в двух шагах от Люксембургского сада. Даже под серым октябрьским небом квартал сохранял свою аристократическую элегантность — кованые балконы, отполированные до блеска двери, безупречные фасады цвета слоновой кости. Здесь жили те, у кого были не просто деньги, а история, вкус и связи.
Возле дома номер семнадцать уже стояли две патрульные машины. Софи припарковалась, выскочила из машины и накинула кожаную куртку на плечи, защищаясь от мелкого дождя. Лейтенант Марк Дюбуа ждал её у входа, прикрывая сигарету ладонью.
— Комиссар, — кивнул он, затягиваясь. — Пятый этаж. Антуан Дюпре. Сам открыл дверь, когда мы приехали. Выглядит... скажем так, драматично.
Софи усмехнулась. Марк работал с ней два года и научился подбирать дипломатичные формулировки. Это был молодой, 25 лет полицейский, ее помощник. Коренастый, со светлыми волосами и голубыми глазами, хорошо сложен и спортивен, он не был похож на француза, хотя был им до мозга костей. У Марка была девушка Джули, с которой их связывали странные отношения. Она была менеджером в одном из офисом недалеко от их управления. Небольшая девушка, симпатичная, но взбалмошная и со скверным характером. Так считала Софи. Она с Марком часто ругалась и тогда Марк ходил чернее тучи, а Софи пыталась вернуть его в чувства самыми разными способами. Похоже было, что и в этот раз они были в ссоре с Джули.
— Что конкретно украли?
— Рукопись нового романа. Взломали сейф в кабинете. Профессиональная работа — никаких следов грубой силы.
— А остальное? Деньги, документы?
— Всё на месте. Взяли только бумаги. Дюпре говорит, это была единственная копия рукописи. Никаких электронных версий.
Софи остановилась на ступеньках, поворачиваясь к нему.
— Подожди. В двадцать первом веке писатель хранит единственную копию своей работы на бумаге? Без резервных копий?
Марк пожал плечами.
— Он утверждает, что пишет по старинке. На бумаге, от руки. Говорит, так лучше думается. Потом отдаёт напечатать ассистенту.
— Или параноик, или позёр, — пробормотала Софи. — Идём.
Она стала быстро подниматься по лестнице. Марк достиг ее где-то на третьем этаже, тяжело дыша и прижал к стене. Она увидела его лицо перед своим и он попытался ее поцеловать. Ладонью она почувствовала его бугор и немного надавила, дразня его. Но это не возбудило ее, она погрузилась в рабочий процесс.
— Я не могу держаться, от тебя пахнет сексом, — прошептал Марк.
Но Софи остановила его, четко отодвинвув на шаг.
— Марк, я понимаю, что ты опять поругался с Джули и тебе хочется близости. Но я не могу каждый раз быть твоей подружкой для поднятия настроения, — твердо сказала она. — Идём, у нас новое дело.
Дверь квартиры была приоткрыта. Внутри Софи услышала негромкие голоса и щелчки камер — техники-криминалисты уже работали. Она переступила порог и невольно остановилась.
Квартира была... впечатляющей. Огромная прихожая с мраморным полом перетекала в просторную гостиную. Потолки — метра четыре высотой, с лепниной и розетками под люстрами. Паркет ёлочкой, натёртый до зеркального блеска. Огромные окна во всю стену выходили на Люксембургский сад, сейчас туманный и дождливый. Книжные полки тянулись от пола до потолка, заставленные томами в кожаных переплётах. Антикварная мебель — кресла, диваны, столики — всё выдержано в тёплых тонах коричневого и бежевого. На стенах — картины, и по виду не репродукции.
Деньги. Много денег. И безукоризненный вкус.
— Комиссар Моро? — раздался голос.
Софи обернулась.
Из гостиной вышел мужчина. Она сразу узнала Антуана Дюпре — видела его фотографии в журналах, в интервью по телевизору. Но вживую он производил ещё более сильное впечатление.
Около пятидесяти, может чуть старше. Высокий — метр восемьдесят пять, не меньше. Седина на висках контрастировала с тёмными волосами, придавая лицу благородство и зрелость. Резкие, выразительные черты — сильный подбородок, прямой нос, глубоко посаженные серые глаза под густыми бровями. Дорогой тёмно-синий свитер из кашемира, идеально сидящие джинсы, итальянские мокасины. Безупречная небрежность человека, который знает себе цену.
Даже сейчас, когда он должен был быть в шоке от ограбления, он держался с достоинством. Спина прямая, взгляд твёрдый, голос уверенный.
— Я Антуан Дюпре, — сказал он, протягивая руку. — Благодарю, что приехали так быстро.
Софи пожала его руку. Крепкое рукопожатие, сухая ладонь. Никакой нервной дрожи. Он открыто и смело смотрел ей в глаза и ей показалось, что он оценивает ее. Не ее внешний вид, это он оценил сразу как она вошла, она это видела. А оценивал, что она за человек. Тоже цепкий, пронзительный взгляд. И приятная улыбка.
— Комиссар Софи Моро, — представилась она. — Расскажите, что произошло. Не торопитесь, все детали важны.
Дюпре провёл рукой по лицу — жест усталости, но контролируемый.
— Это катастрофа, комиссар. Настоящая катастрофа. Три года работы. Три года моей жизни. — Он говорил медленно, отчётливо, будто подбирая каждое слово. — Я должен был сдать рукопись издателю через неделю. Контракт подписан, анонс сделан, читатели ждут. А теперь...
