Сколько лет прошло с того дня, когда рухнуло моё первое любовное счастье. Я уже образование получила, вышла замуж, развелась, сделала карьеру, вышла замуж, забила на карьеру… Мы с мужем разбогатели, потом всё потеряли, потом снова поднялись… А сколько меня мужиков выебали – я уж и большинство не вспомню. Так что события, когда мне восемнадцать – это даже не прошла жизнь. Прошлая – это всё что было до ковида. Позапрошлая – это до второго брака. Позапоза… тьфу, даже считать не буду. В общем, это всё было в другой жизни и какой-то параллельной вселенной.
А вот как Егора вспомню – так реветь хочется. А если вспомню на пьяную голову – и теперь реву и скулю, как побитая собака. Хотя собакой в той ситуации оказался человек, которого я до этого считала самым лучшим в жизни. Он глядел на меня, и меня бил ток. Он дотрагивался до меня – и внизу живота тяжелело, а между ног наоборот. Он гладил меня по голове – и я начинала течь. Он целовал меня в щёки – я была готова отдаться ему прямо на этом же месте. Хоть на асфальте улицы. Хоть на подоконнике институтка. Хоть на лавочке в парке. Хоть на крыше общаги.