Я пришла к нему вечером следующей пятницы. Вообще его однокурсник отсутствовал практически каждый вечер, расписывая у друзей пулю, но я всё-таки сомневалась, а пятница была гарантией, что Артём один. Дождь лил с самого утра — мелкий, но упорный. В коридоре общаги парней пахло мокрыми куртками и перегаром. Я стряхнула капли с волос, постучала. Дверь открылась мгновенно — Артём стоял в чистой белой рубашке, рукава закатаны до локтей, волосы ещё влажные от душа. Улыбнулся уголком рта, как всегда — сдержанно, но искренне.
— Чай? — спросил он, пропуская меня внутрь.
— Давай.
Он метнулся на кухню, и скоро на столе красовались две чашки. Я села на край кровати, сняла мокрые кеды, поставила их на газету у двери — он так учил, чтобы не пачкать пол.
Мы пили молча. За окном капли стучали по подоконнику, по крыше соседнего корпуса, по ржавому козырьку. Я смотрела на его руки — аккуратные, чистые, белые.
— Артём...