С Артёмом всё было предсказуемо. И, чёрт возьми, мне начало это нравиться. Наши встречи стали ритуалом: чай у него в комнате, разговор, потом тот самый душевой ритуал, а затем – секс. Чистый, размеренный, безопасный. Как будто я наконец-то села в поезд, который идёт по расписанию, а не несётся с горы с отказными тормозами, как это было с Егором.
Но в этой предсказуемости таилась своя скука. Тело, избалованное дикими качелями, начинало тихо бунтовать. Оно помнило вспышки боли, переходящие в ослепительное наслаждение, помнило риск быть пойманной. Здесь же всё было... правильно. Слишком правильно.
Как-то раз, уже лёжа в постели после душа, я решила внести своё разнообразие.
– Может, попробуем по-другому? – прошептала я ему на ухо, пытаясь перевернуться на живот. Он мягко, но настойчиво вернул меня в исходное положение.
– Не надо, – сказал он. – Мне нравится видеть твоё лицо.
В его голосе не было запрета. Была уверенность. Уверенность человека, который знает, как «надо». Это бесило и одновременно притягивало. С Егором я бы уже вцепилась ему в волосы и заставила сделать по-своему.